меняю прописку ноября,
увожу в прошлое. как тебя.
меняю, пересчитываю, себя путаю
что бы испутавшись вкрай,
неповадно было
вернуться в рай.
жаль, что ночью недавней, снежной
тревожил тебя
своей пьяной и нежной
речью - та пара слов,
что как будто бы тебя не коснулась,
во мне оставила
дыры. наутро проснулся
совсем разбитый: то ли снег
оказался каменным
то ли ты
черезчур непламенным.

ты - хоть и вижу тебя не так уж редко -
сон. сон голодного, счастливого, малолетнего.
ты, когда просыпаешься сам или замкнут в объятья другого -
мой. мой и больше ничей, ни черненького, ни двадцать третьего

я тебя еще долго буду запивать,
менять состав крови, концентрацию воздуха.
и долго буду тебя ждать:
когда ворвешься, меня вытрясешь, своего олуха,
погонишь взашей,
чтобы рядом спать.
еще годы ты будешь меня забывать,
пробовать крепость других мальчиков.
будешь любить, ухаживать, выгонять
вглядываться в узор солнечных зайчиков
на их тощих спинах,
что бы, встретив меня,
не узнать,
что бы, вспомнив меня,
забыть.